El juicio

Sentado en el banquillo, el acusado esperaba a que el juez dictara sentencia. Él permanecía impasible, con una leve sonrisa, mientras escuchaba el rumor de la sala. Casi todos los españoles habían caido en la estafa, se rumoreaba que hasta el juez había caido en sus triquiñuelas; de ahí que lo mirara con asco. Sabía que nadie le libraría de la carcel, pero estaba tranquilo, había logrado lo que quería. Miró a su abogado, que también le miraba con asco, sabía que él también había caido en la estafa pero a estas altura era difícil encontrar a alguien que no hubiera sido engañado por él.

El juez golpeó con rabia la mesa, haciendo callar a la sala, se levantó de su asiento con ansiedad y dirigió su mirada hacia el acusado y con la voz rota le suplicó que dijera dónde tenía el dinero. La gente agudizó el oido, esperando la respuesta, se decía que  hasta los miembros del jurado popular habían caido en sus engaños; pero quién no.

Se levantó del banquillo y con voz de corista de iglesia habló; cuando pasen dos años desvelaría su ubicación, iría encriptada en sus memorias y una vez que la hubieran comprado todos los españoles desvelaría como desencriptarlo, antes no.

Unos minutos después de haber conseguido reducir al guardia jurado y al fiscal que se habían avalanzado para linchar al acusado; el juez pidió calma.

Con los ojos enrojecidos por la rabia le pidió explicaciones de cual era su finalidad.

Sencillamente - dijo, mientras se acariciaba su enrojecido cuello-, tras demostrar que soy el mejor cuentista, ahora quiero ser un autor superventas.

 RJHR (imagen Pixabay)

Haiku

Mano de dios

mece la frágil cuna

las bombas caen.

Aforismo

Quien vive sólo de expectativas vive como el que intenta retener un puñado de arena entre las manos.

RJHR

Locura

Como un loco martilleas el teclado,

como queriendo tocar con tus palabras

una melodía de jazz.

Sintiendo por tus venas 

la imperturbable libertad.

Sigues en tu cabeza los compases,

presionas cada tecla 

con cada latido de tu corazón.

Tú eres la canción, 

tú eres el jazz; 

tú eres las letras 

que forman palabras 

y se convierten en emociones;

confusas, amontonadas,

pero con libertad,

con son

y pasión.

Te mira martillear el teclado Kerouac,

mientras le sirve otro bourbon Thomas Dylan,

mientras te anima Charlier Parker,

mientras pierde la conciencia Bukowski,

mientras medita Ginsberg,

mientras se atormenta John Kennedy Toole

porque no se reconoce su genialidad.

Martilleas el teclado

sin saber a dónde vas,

sin saber que quieres expresar.

(Imagen Pixabay)